Scènes de la vie occidentale

HOGARTH PRESS II & Le Quartanier

Des fils, un noeud, un dénouement : roman d’atmosphère noire, Scènes de la vie occidentale effectue des branchements au cœur de la nuit.

Présence dans un appartement, frigo ; présence dans une rue, caméra ; le frigo sur la radio ; personnage sur personnage.

23h, à Lille, le 10 juillet 2002 : un accident par hasard ; personnage sur personnage, les 5, ou 4, 3, 2 ou 1.

En couverture, une intervention de l'artiste Amande In, premier volet d'une oeuvre qui s'ouvrira plus grand dans l'avenir : Perméabilités, un "papier peint tous supports, dimensions variables", selon les news de la demoiselle. A suivre...

Née en 1981, Amande In vit à Paris et à Nice.

Un extrait du roman avait paru sur Sitaudis : Fut un temps où Appelbaum Paul...

 

Les premières pages du livre

Commander

Ils habitent dans des rues filmées uniquement. Ils envahissent les rues, portant sur eux des dizaines d’animaux morts. Portant du cuir et des foulards, menant à bien une entreprise de séduction de votre gorge, afin de vous faire cracher, fumer, pour tapisser le fond avec leur truc, vous faire avaler le rock. Ils vous veulent quelque chose quand vous rentrez le soir, d’ordinaire, vous les croisez dans les rues qui habitent votre télévision ; ils sont tout votre accès à un monde sauvage, métallique, nu. Nous sommes devant le concert, près du bruit du frigo, pas loin du cellophane. Jaguar d’aluminium, il frotte sa cuisse gainée de cuir contre le support du microphone, dans la lumière de son salon argenté. Allez. Allumez vos yeux, faites étinceler votre splendeur obscure, jouez votre partie cinq minutes, mais sortez de là ; venez faire contraste – vous mentez pareil. Il est maintenant 22h30 et vous écoutez radio mort. Et vous n’êtes pas une star du rock. Vous savez, de toute éternité, qu’il n’y aura pas de star du rock ce soir – aucun mouvement lascif des lèvres, pas de contorsion fumeuse des hanches. Vous êtes chez vous. Admettons un appartement. Tout le monde est Villeneuve. Villeneuve est devant la télé, et vous êtes Villeneuve, et il n’est pas chez lui. La télévision chez Arnaud Villeneuve est posée sur le réfrigérateur. C’est une configuration qui a deux semaines, qu’il trouve intéressante. Il n’allume pas la télévision. Il est assis devant, n’est pas chez lui, est chez quelqu’un qui est parti ; il s’est permis de déplacer un peu les appareils. Il tente une expérience formidable qui consiste à enfermer stars du rock et lumière ensemble dans la télévision, à séquestrer des restes d’aliments dans le réfrigérateur, un kidnapping ici, happening de l’avenir là. C’est une forme d’art très souterraine, très instinctive, sans doute due au fait qu’il n’est pas chez lui. Ici radio mort. On vous filme chez vous en train d’allumer la télé et d’ouvrir la porte du frigo. On vous prend, pour ainsi dire, sur le fait, on vous saisit entre deux lumières, à faire des allers retours entre la star du rock et la casserole de pâtes. Une situation typique, à vrai dire. Centaines de documents sur le sujet, ses tenants, ses aboutissants. Pointilleuses études concluant à la nécessité de l’insomnie, puisque chacun est entassé, tout seul, devant la porte de sa sortie, représentée par les murs sales, la fraîcheur dans le hall, la rue et le bureau, le chat, ta lettre maudite, et le verre que je descends.